Mă numesc Paul Goma
cafea (tutun) şi anghinare
Paul
Goma. E numele meu.
Trebuia
să fiu Pavel Goma, dar asta e o poveste-nepoveste cum alta nu este...
Mi
se spunea în multe feluri. Pleșiță, generalul de Securitate adică, îmi trăgea
pumni și cu stânga și cu dreapta, îmi smulgea barba și mă alinta Gomiță. Guoma.
Guomiță. Un anume mi-a spus chiar Gomora. Dacă aș mai fi, i-aș spune cine e
Sodoma, dar, se știe, eu iubesc femeile, nu le aduc stricăciuni verbicole.
Le-am iubit pe toate, le-am slăvit pe la dulcile lor înfățișări de frupt și de
hârtie, c-au fost multe sărăcuțele și eu de unul singur, și salahor cu
transpirația pe hârtie, și cu iubitul total. Au fost multe sau puține, bune sau
rele, frumoase ori urâte. Depinde cine citește. Nu există femeie urâtă. Nici
roman perfect.
În
viața mea de restriște, cum s-ar exprima unii compatrioți, n-am prea avut
ocazia să-l alung pe Cristos de la mine, pe motiv că nu m-aș fi simțit demn de
ajutorul lui. Ar fi însemnat să devin vreun apostol. S-a spus și asta despre
mine: că niciun profet nu este iubit în țara lui. Dragul de Sorin Alexandrescu
a spus chiar că profeții sunt singuri (aici, recunosc, m-a atins pre la
inimioară, a nimerit-o), nu sunt înconjurați de oameni și chiar dacă au câțiva
admiratori până și ăia preferă să îi iubească de la distanță. A mai zis el un
secret de-ăsta de-al lui Polichinelle, cum că numai după moarte se va vedea că
oricât de nesuferiți, de netalentați, de certăreți, de controversați profeții
au avut dreptate. Au ei, așa, dreptate la modul absolut, că de-aia sunt
neiubiți în țările lor.
Păi,
n-am făcut eu bine c-am murit? Acum am o satisfacție absolută. În Absolut.
Acolo unde nu mă vizitează nimeni. Nu că m-ar fi vizitat prea mulți când încă
eram enervant de viu. Câțiva tot au fost. Unii erau aranjați cu Securitatea, îi
miroseam prin ușă. În general, au fost, totuși, fete și băieți buni. Mai ales
fetele. Ah, fetele... Căci ele m-au iubit cel mai mult. Dară eu pe ele...!
Fetele, femeile mele. Pe majoritatea cu mânurile mele le-am făcut. Trainice. Sublima
Găinăreasă de la Lătești, atât de fragilă și de dârză mai era ea, m-a iubit
mult, că de-o atingeam cu un cuvințel potrivit se orgasma pe loc. Topea cu
privirea fierbinte gardul de sârmă dintre noi. Dar basarabeanca mea frumoasă,
pe care-am îndelung lăiat-o în lighean, în căsuța mea domițil-iată obligator’. Întâi am curățat-o bine-bine de tot răul
centurist al Feteștiului, apoi am încălzit-o în tăcere adâncă, și fierbinte,
ah!, cât de fierbinte mi-a fost tăcerea ceea, ca lava, preț de câteva pagini. Că
atât a mai tremurat, sărăcuța! Ea tremur-tremura de mă cu-tremura. Fierbinte.
Dar asta am mai spus, deh, nărăvul meu, că de-aia au zis criticii dâmbovițelini
că n-am talent, între altele, că prea (mă) (tot) repet, domnule! Ei, da, ei,
nu... n-ar spune cât le-a suflat contondentul Organ în urechiușe nici de i-ai
pica cu ceara vreunei sinecuri. Ce, eș’ prost, și să-ți pui în pericol o viață întreagă de
târât-pe-burtă printre vitregiile istoriei?
Am
mai spus, femeile născute de mine sunt cele mai frumoase, mai ales pre la suflețel,
și pre la... și... Toate-toate sunt învăluite în abur de liturghie.
Băiat
bun, Sorin. A fost și el supărat pe mine, îl înțeleg, eu de ce m-am luat de el?
Ei, ce mai contează acum, doar mi s-au iertat toate, pot să mă odihnesc. Chiar
dacă aveam dreptate, dreptatea aia absolută a mea, tot băiat bun rămâne Sorinel.
Îmi dă mâna să fiu generos, acum că am ajuns profet.
Aș
fi iubit eu mai mult și mai aplicat, dar am fost prea ocupat să mă cert, să mă
iau de confrați, de Ceaușescu, de Securitate, de pleșiți. Ce mai romane de
dragoste aș fi scris...! De câte ori mă apucam de ficție, mă lovea câte-o
amintire rea, mușcau frustrările de refugiat de război, de refugiat politic, de
scriitor netalentat, kaghebist, jidovit, antisemit din mine cum rup vitele cu
dinți înfometați iarba crudă de primăvară. Nu s-a gândit nimeni de ce în
pușcărie ajungeau la Neagra mai ales tinerii. Se dospea prea repede sămânța de
arțag în ei. Ce bromură în ceai? Sunt convins că ăsta era mit. Când erau
umiliți bătrânii, îmbrânciți, loviți la nimereală de caralii, tinerii săreau
primii la bătut în ușa metalică. Să vină gardianul de serviciu! Să vină comandantul!
Să vină medicul! Procurorul! Zornăiau hormonii ca bănuții de argint. Marș, în pizda mă-tii la Neagra!
În
afară de mama și de Ana (cine nu are Ană de zidit... nu construiește!), singura
care m-a iubit necondiționat a fost limba română. Doamne, la câte am supus-o,
la câte perversiuni, pervertiri și altele greu de explicat. Și ea n-a zis nici
pâs! I-am făcut vreo șapteșinci de mii de copii din flori, la bătrânețe parcă
mă rușinam și eu, așa, nițel. Probabil că de-asta n-a vrut nimeni să publice
AlfaBecedarul. S-a încumetat la câteva sute de exemplare Victor Frunză. Au
ajuns pe la prieteni. Dar nici aceia n-au avut timp să arunce un ochi
diagonalic...
Patria
mea. Cel mai bine mi se aplică vorba aia pe care o spun pe stil nou mai ales
hoții care strigă hoții: niciun bine nu
rămâne nepedepsit. Și facerea de bine
e ca futerea de mamă. Nu degeaba limba română e de gen feminin și scriitor
de gen masculin. Stau închis într-un columbar strâmt, într-un perete din Père-Lachaise. Rămas fără țigări, adevărat, de zeci de
ani. Norocul meu că Ana e alături și suflă fumul spre mine. Din micuța noastră
familie au rămas, trebuie s-o spun, Filip și cărțile mele. Oscioarele fratelui
meu Petre nu se știe exact unde sunt. I-au pus o cruce în cimitirul din Mana,
lângă biserică, dar nu e deloc sigur că acolo i-a fost mormântul. Mama și tata...
au fost făcuți una cu pământul de dragii compatrioți (și compatrioate, căci să
nu le uităm pre ele...), tata în cimitirul din Vad, mama la Străulești II. Nu
mai aveam unde mă ruga nici în gând pentru sufletele lor. Totul e scrum și
țărână. Rugăciunile mele sălășluiesc, în sfârșit, fără adresă, peste limba
română.
Dar cărțile mele? Nu am fost niciodată recunoscut de ai mei
ca scriitor. Era prea evident că nu mă pot șterge cu totul, există probe
istorice că am fost și eu pe pământ, poate chiar am făcut câte ceva în folos
obștesc, nu? Dacă tot am fost pe-aci, sunt ba cel mai mare disident român sau
un opozant anticomunist intransigent, ba un scriitor postbelic demn de luat în
seamă, ba, mai ales, un memorialist la marginea literaturii, unul repetitiv și
autobiografic. Ce păcat, dragilor, fetițe și băieți, că am ajuns cam
negaționist și odios antisemit, se putea să nu mă țin de modelul Soljenițîn și
la bătrânețe...? Că dacă așa spun halal-analiștii literari și comentatorii
sportivi, așa o fi, ce zic eu..., așa trebuie! Necesitatea (în istorie) e necesitate!
Să fie, și gata!
Ba de una, ba de alta – ba ești cam necunoscut și netalentat
de n-a putut semna smântânimea neamului lângă tine împotriva regimului în 1977,
ba ești cam prea cunoscut, că prea a urlat Occidentul putred despre tine, și
dintr-o dată ai devenit dubios, suspect și antisemit, după 1989 – n-am avut loc
în cronici, în istoriile literare, în manuale. În librării cărțile mele stau în
fundul raftului sau pe ultimul. Dacă n-ai noroc în viață, n-ai. Eh, degeaba
mi-am răcit gura zeci de ani, nu-i pasă românului dornic de afirmare de
cronologie, nici de faptele istorice, nooo, românului isteț și pus pe
căpătuială nu-i pasă decât să trăiască clipa. Că-clipa de față te trece
primejdia rea, dacă știi cum s-o gestionezi strategic. Acolo, un ce-profit, dar
să fie, să ai ce capitaliza la o adică. La-o adică, nu mai contează că
smântânimea dâmbovițelină a patriei în 1977 abia descoperea laptele dulce al
afirmării și glazura fină a glonțului ideologic (pardon, pe-asta o gustase cu
toate limbile încă de la Tezele lu’ Ceașcă). Dacă eu eram necunoscut –
după ce vuise presa occidentală, iar Europa Liberă încinsese undele, începând
din 1971, de când îl umilisem pe Ceaușescu personal cu Ostinato, la Frankfurt –, atunci ei de-abia începeau să se nască.
He, he, he, ce mai contează acum, acum am deja eternitatea numelui meu, de asta
sunt sigur, chiar dacă înainte de 24 martie 2020 (ba chiar cu câțiva ani
înainte, că până în noaptea „fatidică” dintre 24/25 martie a Buneivestiri – ha,
ha, ha, dragă Breban! –, am avut înțelepciunea să mă odihnesc în avans, să nu
mai știu nimic despre românimea-mi, să mă obișnuiesc cu gândul plecării după
Ana) nu eram deloc sigur că va mai rămâne ceva din numele meu pe vreo piatră...
Nu este de-a dreptul mișcător, cum s-ar exprima un scriitor
talentat și sensibil nevoie-mare de pe malul Dâmboviței, că v-am spus pa în
noaptea Buneivestiri creștine? Dacă aș fi rău, cum eram, că nu mai sunt (sic),
v-aș îndemna să descifrați ghicitoarea morții mele taman atunci. Dar mai bine
vă îndemn să citiți romanul cu același nume al prietenului (he, he) meu Nicolae
Breban, romanul ăla pe care a scris o „călduroasă dedicație” generalului Pleșiță
(și doamnei sale), cât eram eu bătut, umilit și otrăvit științific cu aconitină
în pușcărie, la Rahova. Romanul pentru a cărui apariție s-a sacrificat pe sine
(sic) și nu a semnat Scrisoarea mea către Charta 77, nici pe cea către
Conferința de la Belgrad. Doamne, cât de mult m-a mistuit istoria, atât de mult
încât am ajuns un nenorocit (de la lipsit de noroc) de scriitor refuzat de
talent.
Când mama și tata s-au răzgândit și m-au botezat Paul în loc
de pravoslavnicul Pavel, zâna cea rea i-a avut. Citiseră ei pe undeva, și unde
puteau să citească dacă nu într-un ziar central de la București?, de un anume
Paul Goma, secretar general
al Ţinutului Bucegi, devenit prin 1939 Rezident Regal al Ţinutului Dunărea de
Jos, în locul lui C.C. Giurescu. Istoria domnule, cum este ea... nu, nooo,
curviștină, nici curvuliță sau gâsculiță, cine-a spus-o primul bou rămâne, nu,
dragi români, istoria este ca noi. Noi suntem istoria. Acum, dacă mă întrebi pe
mine, sigur că poți să fii personaj cu ceva merite la activ în istoria asta ori
un oarecare dintre oarecarii oameni sărmani și mulți, și lipsiți de putere, cum
nimerit a spus-o personajul istoric Havel. Bine-bine, el a spus-o și mai bine,
a spus-o memorabil și filosofic: puterea celor fără de putere. Să răspundă
elevul repetent Manolescu: ce vr’a să zică autorul? Ei lasă, ei lasă… în Istorie
răspunsurile sunt mereu la îndemână. Trebuie să aibă cine să le aducă în fața
celor „fără de putere”, pentru a le da putere. Stai jos elev Manolescu, te-ai
descurcat bine în viață, ai făcut și
omorât cu mâna ta scriitori, ai mâncat ce nu trebuia cu lingurița de argint
și cu linguroiul. Nu-i ești dator decât Istoriei.
Acuma, dacă mă întrebi pe mine: după ce am pierdut
totul-totul și nu mai am ce pierde (așa credeam când eram pe pământ, îmi dădea
mâna, că eram încă scriitor, chiar ne(re)cunoscut de ai mei, chiar netalentat
apud Secu&Breasla, abia acum pricep că pierzând și viața am devenit cu
adevărat Liber, înainte eram liber, mult mai liber decât alții, să zicem că
eram cam 90%), stau în Columbariu ca în sânul lui Avraam, și-mi zic în barbă –
ce-mi place să mă repet: barba aia pe care mi-a smuls-o securistul Pleșiță în
pușcărie la Rahova, când voi mă excludeați din Uniunea Scriitorilor, în aprilie
1977 –, așa, de amoriul artei mele netalentate, ca la Gherla (căci gherlă cine
nu are nici nu poate să o mai dobândească, momentul istoric cere să fii prezent
la mare nevoie a comunității tale, nu să-ți cârpești false jurnale, calpe
memorii, perverse alibiuri după)
EI, LASĂ... EI, LASĂ... și m-am hotărât să nu-i uit în
vecii vecilor
nu să mă răzbun, ci mai crunt:
SĂ NU-I UIT, SĂ-I NEUIT EU ÎNTR-O CARTE
și mai ales, mai ales:
SĂ NU-I TAC – SĂ-I NETAC
(ȘI NU V-AM UITAT
PE NICIUNUL
Și mai ales, mai
ales:
NU V-AM TĂCUT –
V-AM NETĂCUT EU
ÎN CĂRȚILE MELE)
Și acum stau în Columbariu, lângă draga mea Ană, inhalăm
fum de tutun de la vizitatorii cimitirului, ce mai!, recunosc, suntem, în
sfârșit, liniștiți, odihniți, stăm în punct fix și cugetăm după plac: am făcut
și noi câte ceva în Istoria ceea, domnule, și doamnelor și domnișoarelor, da,
chiar am făcut! Acum vedem mult mai bine, avem distanța necesară – he-he-he,
distanța de o eternitate! –, și ne spunem, ia te uită câți tineri frumoși, și
îndrăzneți, și curajoși – da, da, curajoși! căci nevoiți sunt ei să lupte
împotriva valului corectitudinilor de tot felul, mai-binelui binelui – și mai
ales fete (ah, fetele! Ana mă plesnește suavă ca un abur dulce peste mână,
draga de ea) se ocupă de „opera” mea. Am posteritatea asigurată. Să fim
înțeleși – locul în istorie mi l-am meritat singur. Cât de mult am detestat
folosirea cuvântului operă lângă numele meu, pe timpuri... Acum nu mai pot face
nimic, căci vine o vreme când te-nzidești lângă Ana ta, în loc cu verdeață,
unde dispare întristarea, și de-acolo nu mai poți face nimic. În Columbariu ai
la îndemână o veșnicie să cugeți la ce s-a făcut. Bine sau mai ne-bine. Deci,
ce voiam să zic... ah, da! Dacă n-ai avut Ană pe pământ, n-ai nici în zid.
Poate
le-a părut ceva de vis părinților mei, un noroc care s-ar fi putut abate și
asupra mea, scoțându-mă din micuța și arhaica lume măneană a Ținutului Orhei. Istoria cu o mie de capete m-a scos din Mana, la nici
9 ani. Și la ce mi-a folosit... Vouă, nici atât. Știi cum e cu literatura
română? Ori la bal, ori la spital. Nu pun semnul exclamării. Nici nu mă mai
mir. Când încă mai aveam pofte, când încă mai era Ana pe pământ, în ogeacul
nostru strâmt, și-i trăgeam pe nări fumul pe care ea îl plimba prin plămânii subțiați
de cancer, și ne încă întrebam după atâtea decenii „unde ni sunt scriitorii”,
mai ales când ploua în Belleville (Doamne, cum mai ploua în Belleville! Numai
infarctele noastre au știut!), și trăznea reumatic și nostalgic a Drumul Taberei,
a vecinătate cu Mazilescu, dar parcă numai cu el. Ei, da!, am avut și noi
prieteni, cu care ne vizitam (nu credeți? citiți transcrierile întâlnirilor și
notele informative, băieții vigilenți de la Secu au avut grijă să le păstreze),
cu care ieșeam în oraș, că eram tineri și aveam de unde muri, cum atât de
memorabil a spus-o poetul Caraion, unul dintre cei mai mari încondeietori ai
mei la Securitate. Dar eu nu m-am supărat pe el, ba deloc, chiar i-am luat
apărarea public, când prietenii lui l-au denigrat, l-au atacat de colaborator
al Securității. Cine sunteți voi să-l judecați pe Caraion cel condamnat la
moarte, cel care a cunoscut ca și mine, ca atâția alții, între care voi n-ați
fost, Securitatea și pe dinăuntru, și pe dinafară? Da, așa le-am spus, poate cu alte cuvinte și
mult mai multe.
Eh, ce vremuri, Moș Reproș, ce vremuri! Atât i-am așteptat
noi pe scriitorii ceia... Nu eram noi prea cosmopoliți în Aleea Compozitorilor,
ca-n arondismentul 20, aci, în nordul cimitirului Père-Lachaise.
În sfârșit, măcar am urmat Nordul.
Scriitorii, așadar...
În
celular, pe Rahova, tensiunea
arterială a început să tot urce, să se dea în liftul morții. Paul a căzut
dintr-o buclă-n alta. La un moment dat a simțit mirosul de naftalină din fusta
de învățătoare a mamei, cum îl mângâia pe tâmple. În noaptea aceea s-a întors
cu fața la perete, to’arășu sergent-major, raportez, dacă nu-l scoateți la infermelie
pe-ăsta-l găsiți rece pân’ de dimineață. Gâfâie și șuieră de mi-e și frică să
mai stau cu el în cameră.
Devenise
totul ușor, aerul era cumva pufos, respirabil, naftalina îl gâdila pe nări. Și
atunci a văzut drumul lung de la Chișinău spre Orhei, dar și mai mult i se
îndepărta inima de trup pe măsură ce Eufimie și Maria, pe bicicletele lor de
tineri învățători, apucau spre Mana. Nu mai știa cum îi povestiseră părinții că
era, acum vedea nuci cu coroane imense și frunze verzi, de o parte și de alta a
șoselei pietruite. Umbră deasă și răcoroasă. Era bine, mirosea crud și ferm a miez
de nucă verde. Curentul de aer făcut de mișcarea bicicletelor îi făcea bine.
Tata parcă a zis ceva... eh, femeie, greu
la deal cu boii mici, da’
mai greu cu cei voinici, om trăi şi-om vedea ce găsim acolo... Și atunci clinchetul râsului mamei l-a
adus brusc cu fața în sus. Goma, cine e
Goma Paul? Afară!
(dorm dulce și lipicios în burta mamei
ca într-un pepene mare răscopt din bostănăriile Manei
ce mană cerească e mama cu mirosul ei de
femeie pârguită
îmi țuguiesc buzele mă întind cât îmi
permite cămășuța-placentuța îmi încordez timpanul A-na a-re me-re acum repetați
după mine A-na a-re me-re Filimoane scrie pe tablă A
nu știu cum ba știu că învățătoarea se
numește Maria
aș desena un a mare de dragul ei dar mă
îngreunează lichidul amniotic
aștept aștept of cum mai aștept să îi
desenez primul A doar să i se rupă apa
e plină lumea de A
A-pA
MA-ri-A
A-nA
MA-nA
mA-mA
când o să dau ochii cu lumea o să țip
tare
să arăt că am plămâni sănătoși de copil
de învățători măneni întemeietori de
școală
aaaaaaaaAAAAAAAAAAAAA)
N-aș
fi crezut să ajung să-l dau pe Bach pe niște rock de ocazie. Ana mustăcește, mă
aștept la o replică drăcoasă din partea ei. O aud cum soarbe cu nesaț din
tiutiun. Cred că se gândește cum să mă abordeze. Avem tot timpul din univers.
Oh,
Higher
There's
no need to calm down
A
rising through the other ground
Ședem frumos. Ne odihnim. Și ne gândim. Că la
ce ne-o mai folosi gânditul acum.
De ce râzi?
Mă gândeam... cum era dacă am fi câștigat la
loto?
Ne vezi tu pe noi bogați, chiar și la
perfectul compus?
Nu, dar ziceam și eu așa... bogați și azilanți
politici! Ha, ha, ha!
Recunosc, tu ai avut mereu mai mult umor decât
mine. De parcă m-a făcut mama să stau numai de pază.
Altfel cum rămâneam cu tine? Ajungeam ori la bal, ori la spital! Până la urmă, la spital tot am ajuns. Nu mi-ar fi stricat un strop de bal.
Mă
numesc Paul Goma. Un nume rar la români, banal în Africa. De câteva ori, „veri”
de-ai mei Ngoma, în tot felul de variante, mi-au transmis mesaje haioase. M-am
bucurat de un strop de afecțiune de circumstanță din partea unora care habar
n-aveau de drepturile omului.
În
densele mele singurătăți, am preferat ficțiunea științifico-fantastică,
realității. Bine că n-au aflat românașii mei acest secret, m-ar fi maimuțărit
în fel și chip. Chiar mi-am dorit să se colonizeze odată Marte, poate aveam
șansa să experimentez solitudinea astrală. Dar tot eu mi-am zis, în barba-mi:
n-am fost destul de solitar și de însingurat și fără-de-patrie pe Pământ?
Problemele de mecanică celestă le-am transferat, tot în secret, asupra femeilor
mele cu piele de pergament. Cam de-acolo s-au căpătuit multe personaje pământene
cu perturbări în zonele joase, mijlocii și înalte. Iată cum de am priceput atât
de bine femeia, mai bine decât Dostoievski, ha!, pe Marte nu e, domnule, decât
război de-ăsta pur, ideologic-erotic, intri în trupul personajei și te scalzi
în frumusețile lui-ei. Stai în buricul lumii cunoscute, cum ședeam copil în
calidor – pe osia lumii. Cu urechea, și buzele, și nasul lipite de perineu,
nehotărât dacă să te întorci în căldura primară, ori să mai adaști un pic în
miroazne.
Stăteam
așa, cum Marte în perigeu înroșit de dorințele Pământului.
Va rog sa nu renunțați la acest blog și să-i lăsați cate un text din când în cand.
RăspundețiȘtergereV-am ascultat, am mai postat ceva, mulțumesc!
RăspundețiȘtergere